Texte écrit (et présenté ici en version audio) pour la Bataille des 10 mots dans le cadre de l’opération « Dis-Moi Dix Mots » à l’occasion de la Semaine de la langue française et de la Francophonie.

Carmélia

Je sortis un peu retourné de la Halle Saint-Pierre. J'y avais été attiré par l'ensorcelant personnage de l'affiche de l'exposition Hey ! Act III placardée sur le bâtiment à l'architecture métallique. Parfois bouleversé par quelques doux fadas de l'art brut, souvent attendri par l'art naïf, j'avais en tête ces représentations de type tap-tap haïtien et ne m'étais pas attendu à ces bouillonnantes expressions de contre-culture. Perdu dans des pensées surréalistes-pop je ne me rendis pas tout de suite compte qu'il drachait encore et me dirigeai machinalement vers le café Le Ronsard situé à deux pas. Au comptoir je commandai au serveur à l'air chafouin un ristrette que j'avalai d'une lampée. Mon voisin lisait Vigousse, le cousin helvète de notre Charlie, tout en sirotant dans un verre à la transparence douteuse un liquide d'une teinte tout aussi incertaine. La pluie s'était calmée. Je quittai le bistrot.

L'image abrupte de la rue Steinkerque vomissant son flot continu d'excursionnistes occasionnels
dans le square Louise Michel me fit reprendre mes esprits. Je descendis la rue me disant que les
peintures kitsch de l'église Saint-Pierre entourée de lumerottes, vendues dans tous les commerces à touristes, étaient bien loin de l'esprit de la Commune cher à l'anarchiste. Passé le métro Anvers je continuai vers le sud, traversai l'avenue Trudaine et retrouvai le calme hivernal d'un dimanche habituel. Hivernal ! Tu parles d'un hiver, me dis-je, 16 degrés, pas un brin de vent, ce n'est pas demain qu'on verra une poudrerie à Paris. Le temps serait presque au petit vin blanc sous une tonnelle. Il n’y avait plus qu'à trouver un dépanneur encore ouvert, un qui n'ait pas été racheté par un champagné et transformé en banale enseigne de distribution, puis inviter la sulfureuse Carmélia de l'affiche du musée. Il n'y avait plus qu'à...

sb.02/2016                                                                                                                       Accueil

La COP : (Une histoire climatosceptique de la Microbulotte et de son picolo plumier pilote, la petite Lèchesue)

Sous le glandulier déjà fleuri dormouillait
La petite Lèchesue, picolo plumier pilote
Lovée dans les blonds pétocles douillets
De sa mammiflaire amie la Microbulotte

Quand vint à se poser sur une branchule
Au dessus de leurs têtes ensommeillées
Un bizarroïde et malingre insecticule
Que jamais entomologiste n’a répertorié

Mais, faussement inutile à l’écosystème
L’insignifiante bête ne fit pas long feu, car là
Un dodu plumier mâle beau comme un poème
L’effraya se posant lestement, puis la goba

Lèchesue, sortie de sa rêverie par le mouvement
Ouvrit un oeil rond et boum son cœur fut chaviré
Découvrant éberlouïe le magnifique oiselet
Elle se dit que pour sûr c’était le prince charmant

Et pourtant il était loin le printemps, mazette
Ce réchauffement climatique ! Elle se fourvoya
Et des étoiles dans le ciboulot elle voleta guillerette
Faisant fi du dysfonctionnement de son biotope, ha !

Près de lui se posa, et le pierrot de se la jouer lança
Un truc qu'il avait dû vaguement entendre ici bas
« Sans mentir, si votre ramage se rapporte à votre plumage,
Vous êtes le Phoenix des hôtesses de ces bois »

A ce compliment la jeunette ne pigea que couic
Mais rougit jusqu'aux bouts des ergots
Jusqu'à l'apparition de la donzelle du loustic
Qui mit fin à tout ce cinéma et aux ragots

"J'te rappelle moineau que le temps des amours est passé
Tu m'as épousé c'était un beau jour de mai
Tu prends tes clics et tes clacs, emballé c'est pesé
Et tu laisses aux poussins le temps d'arriver à maturité"

Les guibolles flageolantes le piaf ne moufta pas
Et décolla illico sur commande conjugale
Pauvre d'elle, Lèchesue tomba des nues tout droit
Dans la germure de Microbulotte, pile poil

Qui se fit cette réflexion : « 2 degrés c'est peu
Trop tôt, la co-flairance des parties n'aura pas lieu »
La petite attendra pour son premier béguin
Et ç't'histoire tourne encore en eau de boudin

sb.09/12/2015                                                                             Accueil

Lisez ici la précédente histoire vraiment vraie de la microbulotte et de son picolo plumier pilote, la petite lèchesue.

Alcool isthme

Ivre est-ce ?

Dépend danse

Promise cuitée

Ah ! Le col

Mon daim

Fut-il ?

Corps, sac off

Tollé rance

Back us

Épique cure

Ni Dieu ni os

Liber

sb.08/2015                                                                                                                                      Accueil